NADIA CAMPOS PRADO

A quien derrota la tristeza

PUEDO PERDONAR A MIS HERIDAS

"Tengo miedo. No soy sólidasino hueca. Siento tras los ojos una torpe carverna,paralizada, un pozo infernal,una bufonezca nada"
Sylvia Plath

Desperté

y todo estaba ahí

(la realidad completa)

No tuve más que tomarla o

desaparecer

En un tiempo fue normal

luego usted comenzó a tener pequeños ataques de ausencia

los pies helados y dolor de estómago

dice ... cómo dice ... asco a la society

no ... no creo ... debe ser otra cosa

tiene algo congestionados los sesos ... pero estará bien

tiene el lomaje algo gris ... sin embargo es recuperable

no se disperse demasiado

y deje las bebidas espiritosas

Histérica y perforada caigo bajo los autos

para arrancar de esta peste de acorralados

que cabalga a ciegas

dándole con los cascos en plena cara al camino

Los poetas arden

son una raza
arrodillada ante la noche

Dejé de creer muy joven ... cayó la lluvia

y dejé de creer en el hogar

Dejé de creer muy joven ... a los 25

Un cuarto de siglo feliz ... y el otro

con los ojos abiertos a la fuerza

Nunca hubo destino aquí

nunca hubo protección para nadie

no fui el único afectado

Ojos de neón secos y llenos de afiches

EL PAÍS DE LAS MUECAS

Nos arrojaron muy niños por acá ... sobre otros niños

había droga en los caminos para ensimismarse

en las tetas de una madre falsa y pedirle un beso sucio

pero eres sacado del hogar ... arrojado a pedazos
....................... otra vez
vertido al cemento o te meten en una caja de lata

por donde miras el pasar de los otros te atoras en el sudor

el sudor te come los pies de a poco
.......................................................... corres a casa.......................................................... corres a casa
a tu gran casa .......caja de piedra....... jaula loca

cárcel hecha de tus propias tripas

el mundo está en todos los sitios....... la soledad no existe
huyo al baño....... es mucho más pequeño....... o al cuarto

no .......no es lo correcto
.......................en todas partes estoy yo.......................y es peor que una muchedumbre


Éste es el territorio de los moribundos sin remedio......también fui hecha bajo el ojo del error

nací y aquí me encuentro

un lagarto secándose al solar

rastrando rumores por la calle para inmortalizarse

Vengo herida ......huyendo...... viajando
En mudanza


No soy Dios o dios o DIOS

no soy nada y no tengo nada

sólo garabateo al mundo......pues tomé de él su basurael antojo de la suerte

Vete al cuerno
no trates de hacer de un diablo una reina
Voy a sobajear mi rabia

Voy a pavonear mi pena
Ginsberg debe escucharme:hombre o mujer da lo mismo

alguien a quien mirarle los ojos

alguien con quien huir¡ah!..... el escape..... triunfar..... campanadas de gloria...........fuego de gloria

soy un jinete montado en la cola del universo


El techo posee las sombras más temibles

los cuentos más extraños
Mi vida poco a poco

una herida en la nocheque se lo devora todo
...............................¡Yo soy anormal
................................y el mundo qué!
te hieren siempre

y el techo da
................................las imágenes................................más extrañas
los sueños están allí

en el cielo oscuro y mudo


Hey .....llévame lejos....sácame de esta queme aburro..... planea un rescate que me muero

En este Far-West................................no hay cantina


La madriguera es un hoyo oscuro

hondo......... oscuro......... y frío

caí

vivir o morir......... no hay más

babel city bacanal city subterráneo city

y tú postiza madre mía

queriendo marcharte......... queriendo quererme

al filo de la madrugada para que yo enloquezca

Buenos Aires punto en la colmena

estática de hierroafuera la gente brama

para abrirse camino

sin regencia

Esa es la twilight zone......... twilight zone

el límite del límitela zona seca del cerebro


Costra primitiva .........enferma de muerte

ya ves

la carrera por ganar la calle principal se vuelve una marcha en reversa

Discordia del habla

Entre los hombres hay hielo

un ave humana gime

mientras sacude su cabeza en el vacío


Me han llamado perdida

ahora ando en la solitaria

mojando asientos

Me han llamado loca

¡pero qué va! esta vida no es una canción de amor

yo también soy un ángel descompuesto


Oye querida soñadora

dame un poco de ti

para saciar este deseo loco

que tengo por las noches

cuando clavo los ojos en el techo

Quizá necesite un agujero

para mirar el universo y perderme

Así he vagado mi vida

ciega y a tropezones

Oye ven acáa cubrir mi paisaje

huele pestilente este silencio

Ven a llamarme

a satisfacer mi hueco

antes que vomite el corazón

Murciélaga de Verónica Quense

por Malú Urriola

Mayo, 2006

(Del latín mus -ratón- caeculus - ciego) mamíferos voladores, noctámbulos que portan el estigma vampiresco de las novelas de Stoker. Personajes extravagantes. La hembra es capaz de discernir con su cuerpo una vez copulado con el macho, si le viene en gana fecundarse o no. Posee un cuerpo en poderoso control de si, capaz de disminuir o acrecentar el nivel de temperatura o los latidos del corazón hasta llegar a detenerlo. Dueña de un cuerpo radar que más que confiar en lo que los ojos ven, confía en lo que los ojos escuchan. Pregunta lícita de la poesía de Quense, que ha elaborado una estética y una poética solvente como documentalista, cortometrajista, fotógrafa y poeta.

Murciélaga es su segundo libro de poesía, y, por qué no, de fotografía. Puesto que las fotografías incluidas en el libro, no portan los serviles significantes de la ilustración, sino que son materiales visuales que completan, no el poema, sino una apuesta poética.

Las fotografías, tomadas por la autora establecen un diálogo poético al interior del texto. Una intertextualidad que ha sido demarcada por la autora. Dice Todorov que "no hay ningún enunciado que no se relacione con otros enunciados". Y es, en este sentido, que Quense traza su noctámbulo vuelo, entretejiendo las imágenes que ha ido recolectando de los más recónditos rincones de Chile.

Si algo define la ética y estética del trabajo poético de Quense es su infatigable gesto de recolección de imágenes desde -como diría Estela Díaz Varín: "Los tiempos del asco" (refiriéndose a la dictadura de Pinochet) hasta nuestros días. Nómada de oficio, enfoca sobre la fugacidad de cuadros que perfilan una historia, abriendo escenas, cito:

Mueren de antemano,

Las palabras se mueren

No atravesarán jamás

El asoleado desierto que nos separa

Sin embargo se dijeron y se dicen

Con la misma insensatez

Con que nace la vida

Suenan al cruzar el aire

Y dejan algo de olor,

Un minúsculo olor.

La poesía de Verónica Quense porta ciertos rasgos de la antipoesía; el sello del ojo descreído, la ironía, el juego, la duda, el contraste. Cito:

De tanto andar en avión los ricos

nos convirtieron en piedras del paisaje
nuestros pueblos sombras en quebradas

grises roqueríos bordeando agua

oscuras manchas a orillas del paisaje

no tienen dolor ni esperanzas

no tienen hijos ni amores

no tienen música ni poesía

no intentan cultivar tierras secas

ni buscan peces en mares muertos

no viven ni mueren

el paisaje de allá abajo

es sólo tierra productiva

de allá abajo.

Lo que los ojos podrían ver a pleno día y que sin embargo enceguecidos por una vida neoliberal que de tanto ver, ya no vemos, es lo que nos devuelve Verónica Quense con esta Murciélaga que sobrevuela los restos de aquel residuo de lo que somos.

La propuesta del trabajo de Quense se sitúa como lenguaje-lente para retratar un cuerpo social y cultural que lastima el mercado. En el lugar de la ironía y el acontecimiento de un mercado mortuorio, nos sitúa Quense con una mirada descarnada y sin concesiones.